Gente, se eu me cortasse tenho certeza de que, ao invés de sangue, sairia pus. Rs. Isso porque eu tô podre, podre, podre… de preguiça. Rs.

É sério. Tô com o freio de mão puxado. Se vierem me falar que o George Cloney (que eu acho LLLIIINNNDDDOO) tá pelado na esquina de casa, eu deixo pra ir ver numa outra hora. Rs.

Eu tô assim: se eu penso em fazer alguma coisa, fico quietinha, quietinha, esperando a vontade passar. Será que, como dizia um amigo meu, eu tô precisando de “uma injeção de picadura na veia bostérica”? Que horror! Isso tá virando pornografia. Rs. Vou parar! Não posso me animar, senão a preguiça passa! Rs.

“A preguiça é a mãe do progresso, se o homem não tivesse preguiça de caminhar, não teria inventado a roda. ” Anônimo. Rs. Vou ficar esperando uma grande idéia minha então! Inté mais.